Esta cuarentena está a años luz de agobiarme, tengo lo necesario para sobrevivir a la caída de un meteorito y estoy escribiendo a pasos agigantados libros que ni mi abuela va a comprar.
Es lo que hay y es lo que me llena.
Estoy al frente de una pantalla trabajando con las letras, sacándole provecho a la desolación y la soledad, quienes lejos de ser amargas, son ricas para la escritura, sabrosas como unas granadillas que tengo al lado para una dosis rápida de comida, una bebida negra cerca de mi mano izquierda y una cajetilla de unos rojos bien potentes para el final del capítulo.
Parece caer la tarde como en uno de mis libros, puedo manejar el horario de forma mental, es tiempo de un mate de esos porteños que tanto me gustan y comer un bizcochuelo que espera en el horno; pero todo debe esperar porque la escritura se mantiene en pie, porque estoy escribiendo y requiero de privacidad, ni siquiera enciendo la tele olvidando al presidente y su discurso repetitivo, no observo las nuevas aplicaciones de la gente posera, tampoco abro pornografía porque me basta con mis imágenes mentales de los jolgorios de los fines de semana previo al Apocalipsis literario de Stephen King que vivimos.
Estoy avanzando una novela, una suave y sublime, pero con alto contenido emocional, pensando que si en estos momentos llegara un Diablo vestido de rojo y con rostro horroroso, aunque lo prefiero guapo y de traje, seductor y carismático, me encantaría de una vez, que proponga el trato de comprar mi alma por la fama y el dinero que dentro, muy al fondo, me gustaría atesorar. Entonces dejaría a un lado esos ratitos locuaces donde me introduzco en otras vidas y busco una historia como periodista empedernido.
Quizá, podría, cambiar en algo el giro de esta rutina.
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