Hace ocho años (me imagino)

- Hace unos años atrás, me despertaba para ver una serie cómica bebiendo café cargado para matar el sueño provocado por la amanecida intentando rellanar los espacios en blanco de un libro que no llegaba a tener fin.
Entraba al Messenger rato después, ella estaba conectada en estado No Disponible con un Subnick que decía ‘Trabajando – solo tú puedes escribirme’ haciendo que me sienta importante; pero resolvía escribirle después de revisar mis correos, responder testimoniales de Hi5 y charlar con alguna que otra persona en línea. Nunca me ha gustado molestar, soy parte de ese grupo de novios que adora respetar los llamados espacios.
Cuando le escribía, decía: ¿Por qué tardaste tanto, si estabas en línea?
Era como si a pesar de estar laburando, andar ocupada y lidiando con sus temas profesionales, esperaba que su novio, el intento de escritor, le enviara un mensaje.
Tras un intercambio de vivencias sobre lo que fueron nuestras respectivas mañanas, acordábamos en vernos por la tarde – noche, en un Ovalo a unos veinte minutos de casa, cerca a donde trabajaba, para pasear un rato, ir a tomar helados (cosa que nunca hacíamos porque nos sentábamos en un parque detrás de Plaza Vea y charlábamos durante horas) y así poder disfrutar de un, según decía, tiempo de calidad.
Aprendí esa frase por ella. A que hay minutos que simbolizan eternidad, a que no necesitas establecer una rutina diaria para disfrutar de un buen tiempo.
Claro que a mí me gustaba mover la cama y estar encerrado en una habitación de hotel durante todo el santo día, libre de mi escritorio, de las llamadas de mis amigos llamados demonios y de alguna que otra situación que andaba lidiando y me atormentaba, no eran tiempos buenos para mi mente; pero excelentes para el corazón.
Aquellas veces las reservábamos para el fin de semana, mientras tanto, los lunes iba a recogerla con mi suéter con un enorme tres en el medio, bermuda y zapatillas chatas, a mis veinte y tantos y maquinando todo lo que puedo escribir después del encuentro.
Ella me veía llegar, se encontraba en tacones, traje de oficina y una cartera de acuerdo al atuendo, era una vestimenta excitante, recuerdo que deseaba volver a su oficina y besarle hasta el alma, a veces lo hacíamos, otras veces estaba exhausta y decía que esperemos hasta el fin de semana. Yo entendía, aunque mi amiguito, a veces no; pero no manda sobre mí.
En la actualidad ese parque ya no existe y he llegado a creer que esa persona jamás existió; pero luego la veo en línea en las redes sociales y digo, ¿realmente es ella? ¿Cómo es que el tiempo cambia, verdad? Es así, Barreto, pienso. La vida y la gente mutan, pero hay historias que quedan por siempre. Por eso las escribes.
No hay mucho que acotar, mi inminente deseo por escribir y ganas de desarrollar el kamasutra el resto del tiempo hicieron que poco tuviéramos en común. Es curioso, la pasaba bien en esos parques aledaños y en un tiempo tranquilo para el corazón, sin tempestades ni mutaciones extrañas, solo era una rutina sana, a la que nunca pude adherirme porque era un hombre de historias, yo buscaba acontecimientos emocionantes, no estaba preparado como hoy, para la tranquilidad. En ese entonces adoraba tener un sinfín de historias.

Fin