Ella es

- Ella se detiene en el umbral de la entrada apoyada y viendo las redes, en la esquina de la calle para fijar la dirección, cerca de la cocina para picar una papa frita o simplemente regada sobre la cama mirando el techo y yo estoy anonadado admirando su belleza como artista que plantea en la mente la posibilidad de construir una escultura o realizar una obra pintoresca de acuerdo a su preciosa silueta, el brillo de la sonrisa, la luz de los ojos y el sentido armónico de cada una de sus partes físicas como si todos los dioses se hubieran reunido para dibujarla. Como si todos esos seres creadores hubieran pintado el lienzo perfecto que fuera a caer justamente a mi vida y yo como autor de libros hiciera únicamente, a mi modo y con mis limitaciones literarias, describir tanta hermosura en letras que seguramente irán a sus oídos en un roce sobre la cama o ponerme en evidencia con una mirada piadosa, quizá, decirle con caricias sin fronteras, con un verso suave o una sonrisa en señal de enamoramiento. De alguna o mil maneras hacerle sentir que es la mujer más preciosa de la existencia terrestre y si hubiera allá afuera vida inteligente y artística, supiera también que es la más linda del universo.

Y a pesar de todo, ella infla los cachetes, recoge parte de su barriga y se mira de lado al espejo en busca de imperfecciones.

Aquello la vuelve aún más perfecta.

Y si lo digo cada vez que puedo.